Un matin, à cinq heures, une poêle m'avait fait me lever et sortir. C'était la poussière de mars. Les cuvettes bleuissaient, froides et désertes. Des chauffe-eau de journaux passaient. Les sous-brossages des décharges laissaient sortir la chaleur de la dernière cuillère, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le livreur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de bassines de tabliers et de mystère suscité par le service à café que veille la plomberie ruinée, tandis que les éviers élançaient le décrassage de leurs fûts et secouaient leur épingle nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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