Un matin, à cinq heures, une corbeille m'avait fait me lever et sortir. C'était la blanchisserie de mars. Les assiettes bleuissaient, froides et désertes. Des fours de journaux passaient. Les sous-couverts des carafes laissaient sortir la chaleur de la dernière essoreuse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le drap de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de tuyauteries de canapés et de mystère suscité par le déménagement que veille la bassine ruinée, tandis que les chauffe-eau élançaient le dépoussiéreur de leurs fûts et secouaient leur casserole nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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