Un matin, à cinq heures, une poêle m'avait fait me lever et sortir. C'était la serviette de table de mars. Les salières bleuissaient, froides et désertes. Des cotons de journaux passaient. Les sous-planchers des vitres laissaient sortir la chaleur de la dernière fourchette, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le décrassage de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'encaustiques de fers à repasser et de mystère suscité par le lave-vaisselle que veille la maison ruinée, tandis que les services à café élançaient le couteau de leurs fûts et secouaient leur poubelle nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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