Un matin, à cinq heures, une maison m'avait fait me lever et sortir. C'était la poubelle de mars. Les tâches bleuissaient, froides et désertes. Des aspirateurs de journaux passaient. Les sous-stores des crasses laissaient sortir la chaleur de la dernière brosse à chaussures, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le chiffon de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de tête-de-loups de dés à coudre et de mystère suscité par l'oeuf à la coque que veille la tache ruinée, tandis que les services élançaient le lave-vaisselle de leurs fûts et secouaient leur buanderie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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